Eliza Samudio teve um filho com o goleiro do Flamengo, que desconfia da paternidade e tem um capataz para cuidar das maria-chuteiras e das contas. Ela está morta e o goleiro é suspeito. Há dias, toda a mídia só fala nisso. Pois foda-se.

Rafael Mascarenhas morreu atropelado na madrugada de hoje enquanto andava de skate na faixa interditada de um túnel no Rio de Janeiro. O suspeito digiria um Siena preto e já está preso. Mesmo se não tivesse, grandes bosta.

Eu cago para esses dois casos primeiro porque é meu direito, segundo porque eu realmente não consigo entender a relevância. Dois jovens mortos, como tantos outros. A única razão para termos uma sociedade cho-ca-da e preocupadíssima com tudo isso é que nestes dois casos há celebridades envolvidas.

Se o goleiro do Flamengo não estivesse envolvido com a maria-chuteira nem fosse suspeito, a gente nem saberia de porra de crime nenhum, seria só mais uma mulher morta/desaparecida numa nota de rodapé. Se o garoto atropelado fosse do morro em vez de filho da Cissa Guimarães, no máximo teria uma mãe chorando ao lado de um corpo.

Mulheres assassinadas no Brasil são meras estatísticas com que ninguém se importa, assim como garotos atropelados no Rio de Janeiro. Segundo o instituto Sangari, uma mulher é assassinada a cada duas horas no Brasil. Faz as contas, quantas já morreram depois de Eliza Samudio? E com quantas você se importou?

Isso me faz pensar que a revista Caras deveria ter uma sessão policial, ia vender ainda mais. Bando de hipócritas.

Publicado originalmente em Lomyne's in tha house.

Não vou entrar nos méritos de quão falhos eles foram e que minha avó devia ter se ligado, porque de fato não a chamo de mãe; além do que, obviamente não daria a um sequestrador o telefone de uma senhora de oitenta anos sozinha em casa.

É ultrajante saber que acontece com a gente. Eu nunca dou meu telefone de casa, poucas pessoas o tem e costumo tomar todos os cuidados para evitar problemas assim. Mas um dia um filho da puta liga pra sua casa e deixa sua avó bamba das pernas, nervosa, ela ainda estava chorosa quando cheguei do trabalho à noite. Se eu pego o maldito, nem sem o que faço. Não é fácil digerir esse absurdo.

Raramente saio dizendo por aí, mas em dias como esses é inevitável falar o que sempre penso: que temos uma polícia omissa, um estado corrupto e que bandido bom é bandido morto. Porque prender não adianta bosta nenhuma, já que no Brasil penitenciária é hotel, onde tendo dinheiro a hospedagem é cinco estrelas e mais cedo ou mais tarde os caras estão na rua de novo, fazendo as mesmas coisas de sempre, sequer pararam enquanto estavam presos.

E que ninguém se atreva a vir defender, dizendo que eu sou radical e não deveria falar assim. Porque até onde eu saiba, há muito mais bandidos soltos do que inocentes presos.

Publicado originalmente em Lomyne's in tha house.